"ПОД ЗНАМЕНЕМ СКУДНОГО ВЕКА"
(перечитывая подборку Ивана Нечипорука журнал Бийский вестник №4,21)
И ты торопливо пролистываешь дальше,
интуитивно прячась за чтение других материалов, которые вряд ли, по крайней
мере, на первый взгляд, ранят глубоко, грубо обрывая сердце с ритма по причине
природного восприятия чужой боли, как своей собственной.
В общем-то, всё так произошло и в этот раз, но когда я по второму кругу
раскрыла авторский экземпляр журнала "Бийский вестник", - страницы
сами рассыпались по обе стороны, обнажив "минное поле" поэтической
подборки Ивана Нечипорука, автора из Горловки, и я стала читать. А начав, не
захотела останавливаться, разве что немного "перевести дух" да
подуспокоить чуткую душу, тут же отозвавшуюся на:
"Заболел
мой край войной
И
друзья считают чаек
Над
холодною Невой.
И
по Родине скучая,
Не
торопятся домой..."
Как пронзительно, раняще и вместе с тем
жёстко сменяется доверительная лирика, нежность и свет стихотворения,
посвященного автором родителям, беспощадным сегодняшним его родной земли - не
могу не привести этот стих полностью:
Здесь
запах тополей родней,
И
ярче звёзды.
Я
на исходе светодней
Ловлю
течение теней
Под
грохот грозный.
За
перелесок нет пути,
Ни
вдоль, ни между,
И
здесь покоя не найти,
И
лишь пока Дзержинск затих,
Дышу
надеждой.
Обрыдло
всё давным-давно...
Безмолвность
улиц,
Не
объяснить глубоким сном,
Ночами
страх стучит в окно,
Но
чаще пули...
Или вот строки из другого стихотворения:
"Уйти
б к реке, послушать шум осок,
И
вздрагивать при каждом крике выпи...
Но
время горькое опять клюёт в висок,
И
чашу скорби всё же нужно выпить".
Перечитываешь, снова и снова погружаясь
в свои "картинки жизни", и ловишь себя на мысли, что это и твои
слова-строки, твои сокровенные желания, твоя невысказанная боль... Что
"время горькое", расплескавшееся, кажется, уже повсюду, нещадно бьет
по вискам, словно норовя и тебя выбить из этого многим и во многом чуждого тебе
настоящего, которое вечная душа-ребенок все ещё продолжает видеть прекрасным и
чистым. И у каждого из нас своя "чаша скорби": одним - только
поднесенная к губам, и уже частично выпитая - другими. И чашу эту некому
пронести мимо...
И прав, как же прав Иван Нечипорук,
описав наше Сегодня:
"Действительность
наша горька
Под
знаменем скудного века,
Где
быт, как безногий калека,
Обрушившийся
истукан,
Где
время - обуза, не лекарь.
Тончает
сознания нить...
Судьба,
как позёмка, вихляет...".
Именно наше: и, на первый взгляд, вполне
комфортное, такое, которое уже привычно сдабривают фразой "грех
жаловаться" (да мы и не жалуемся), и то - время от временя озаряемое
огневыми сполохами, разрывающее тишину взрывами и пулевыми свистами, незаметно
и неотвратимо истончающее "сознания нить...". Потому, наверное, и
судьба начинает "вихлять", не единожды получив сокрушительные
"поддыхи".
И всё же, и всё же... В одном их стихотворений Ивана Нечипорука есть такие строки:
"Это
лето для нас отзовётся когда-нибудь болью,
Но
сегодня есть "мы", и не хочется думать о том,
Что
за гранью июня... Наступит ли наше "потом"?.."
Вот и я всё чаще и чаще в тяжелые
минуты, возвращаю себя к жизни мыслью, что сегодня я - есть, значит, надо
попробовать найти в себе силы превозмочь уныние и безнадежность, и направить
свои дела и мысли в созидательное русло - помогая, чем можно, поддерживая,
обнимая и согревая (словом тоже можно обнять, поддержать и согреть).
Так, потихоньку, глядишь, и чаще будем
любоваться "предзакатьем во всём его великолепье", которое вдруг
озарит "тусклую строку", и мы, в конце концов, научимся любить
"друг друга" не только потому, что это "нужно", а поняв,
что это и есть основа любой истинной жизни, не понимающая и не принимающая
разрушающих её условностей, политик, границ, различий...
Ведь
любовь всегда над - как покров Богородицы.
